Sull'orlo di una forra che entra fino alle costole del Montalbano poche case che fanno paese. Baco e già il nome è un destino. Mia madre ci è cresciuta se crescere vuol dire lottare per andare a cercare un po' di sole. Poche case dicevo eppure non manca nulla. Nemmeno la speranza si è negata, solo alla fine se n'è andata senza voltarsi mai, nemmeno quando l'ho chiamata per nome.
Sull'orlo di un tempo ficcato dentro la mia carne ho provato a vivere. E anche se mi è stato detto che non ne avevo il diritto sono ancora qui a sfogliare i giorni che sono riuscita a rubare...